Elphemere

Souffle en moi du tréfonds, chant d’une autre planète, fais croître mon désir vers...

Sat, 25 May 2013 16:00:49 +0200

Souffle en moi du tréfonds, chant d’une autre planète,

fais croître mon désir vers l’horizon du soir !

Entre amour et terreur entraînés dans ta fête,

mes mots continueront à danser dans le noir :

et pourtant nous devrons dire adieu à la terre,

effacer de nos yeux le visage des êtres,

oublier jusqu’au ciel pour apprendre la nuit.

Claude Vigée - Apprendre la nuit

Photo

Sat, 25 May 2013 09:07:52 +0200

kleidersachen: Portrait of the ex-Emperor Go-Shirakawa (from...

Fri, 24 May 2013 16:01:00 +0200

kleidersachen:

Portrait of the ex-Emperor Go-Shirakawa (from the Tenshi-Sekkan Miei)

theleoisallinthemind: Jacob Hashimoto

Fri, 24 May 2013 09:10:30 +0200

theleoisallinthemind:

Jacob Hashimoto

echte: DANGER…in close touch by margadirube on Flickr.

Thu, 23 May 2013 16:01:00 +0200

echte:

DANGER…in close touch by margadirube on Flickr.

Photo

Thu, 23 May 2013 09:20:13 +0200

vjeranski: HAYASHI Takahiko 2013, D-7.Feb.2013 42x28cm pen...

Wed, 22 May 2013 16:01:08 +0200

vjeranski:

HAYASHI Takahiko 2013, D-7.Feb.2013 42x28cm pen drawing on Gamp paper 林孝彦　

Les gens

Wed, 22 May 2013 08:53:19 +0200

Personne n’est dépourvu d’intérêt,
Chaque destin est tel la chronique des planètes.
En eux, rien de vraiment particulier,
mais toute planète diffère d’autre planète.
Et si quelqu’un vivait dans l’obscurité,
et dans cette obscurité se faisait des amis,
eh bien, cette obscurité avait son intérêt!
Et chacun a son monde bien à lui
et dans ce monde la merveille d’une minute
et dans ce monde le tragique d’une minute,
ce sont ses biens à lui.
Dans chaque personne qui meurt
meurt aussi sa première neige, son baiser, son combat.
Cela s’en va avec elle.
Il reste des livres et des ponts
des tableaux et des machines.
Dont c’est le destin de survivre.
Mais ce qui s’en va n’est pas non plus sans valeur :
C’est la règle du jeu, quelque chose est parti.
Ce ne sont pas seulement les gens qui meurent, des mondes meurent en eux.
Ces créatures terrestres, que nous savons imparfaites,
Que savions-nous vraiment d’elles?
Frère d’un frère? Ami d’un ami?
Amant d’un amant?
Nous qui connaissions nos pères
En toute chose, en rien.
Ils périssent. On ne peut les faire revenir.
Les mondes secrets ne se régénèrent pas.
Et chaque fois encore et encore
Je pleure contre la destruction.

Evgueni Evtouchenko

Photo

Wed, 22 May 2013 08:00:54 +0200

mythologyofblue: Pieter Bruegel, The Tower of Babel, detail,...

Tue, 21 May 2013 16:01:16 +0200

mythologyofblue:

Pieter Bruegel, The Tower of Babel, detail, 1566

Photo

Tue, 21 May 2013 09:07:05 +0200

Photo

Fri, 17 May 2013 16:01:05 +0200

angelarosemele: Invasion/Recovery (or, where I’ll be living...

Fri, 17 May 2013 11:24:13 +0200

angelarosemele:

Invasion/Recovery (or, where I’ll be living come Fall)

felixinclusis: memereve: Leonardo da Vinci. A Copse of Trees,...

Thu, 16 May 2013 16:00:44 +0200

felixinclusis:

memereve: Leonardo da Vinci. A Copse of Trees, 1508

justanothermasterpiece: Linda Vachon.

Thu, 16 May 2013 09:29:49 +0200

justanothermasterpiece:

Linda Vachon.

Il est écrit dans le Coran. Il y a deux sortes d’hommes, ceux qui subissent le destin et ceux qui...

Thu, 16 May 2013 09:28:16 +0200

Il est écrit dans le Coran. Il y a deux sortes d’hommes, ceux qui subissent le destin et ceux qui choisissent de le subir. On ne choisit pas les situations qui nous sont échues, mais l’altitude à partir de laquelle nous décidons de les vivre.

Lorette Nobécourt – L’usure des jours

Photo

Tue, 14 May 2013 15:47:34 +0200

Photo

Tue, 14 May 2013 08:33:43 +0200

Lire, écrire, c’est coudre un livre après l’autre les morceaux d’une tunique fabuleuse pour s’en...

Mon, 13 May 2013 13:22:00 +0200

Lire, écrire, c’est coudre un livre après l’autre les morceaux d’une tunique fabuleuse pour s’en aller, joyeux, vers sa propre mort. Cette laine de mots, c’est sur son propre dos que l’écrivain la tond.

Son verbe est passé par son corps. Il connaît ce qu’il avance. Il le connaît dans sa chair où se tient la mémoire de l’espèce. Il n’y a pas de littérature sans corps.»

Lorette Nobecourt - L’usure des jours

itsbeautifulthesymbiosis: Michael Nannery & Marx Shoemaker

Mon, 13 May 2013 12:00:20 +0200

itsbeautifulthesymbiosis:

Michael Nannery & Marx Shoemaker